a mesma quarta-feira daquela vez,
o céu chorando,
molhando minha vida,
o dia cinza...
o mesmo cinza de sua partida,
dia 11 igual a nós,
1+1 são dois,
11 fatídico que forma um mês,
sem sermos nós,
sem teu calor,
sem teu olhar,
sem tua voz.
Só o frio de um telefone,
que por piedade,
ainda me responde,
com a doçura de tua voz.
11/02/09.
